Good Bye Jim, finalmente pudiste alejarte de ésta exhibición de atrocidades

El domingo pasado falleció James Graham Ballard. No publiqué nada esperando encontrar tiempo para hacer un buen post. No lo encontré. Ballard se reiría primero de eso, pero luego escribiría un cuento o una novela. Un hombre buscaba tiempo y no lo encontró. Y entre una cosa y otra habría un hombre irresistible que fuerza sus límites morales, una mujer a la que amar friamente y que no convenía tocar, psicoanalistas, turistas y habitantes desesperados de la clase media liberal, habría dolor extremo y formas de suprimir todo sentimiento. Además, objetos. Objetos relucientes creados por la psicosis sin fin del alma humana que erige monumentos utilitarios, objetos destruidos, chamuscados, abandonados, creados por la esquizofrenia sin fin del alma humana que abandona a sus ídolos de barro bajo la lluvia que los destroze, sólo para refugiar su cuerpo y pudrir su mente en el veneno del ocio. También habría uno o dos, personajes famosos, exhibiendo el encantamiento hacia las masas en una psicología política del facismo mediático. Por supuesto estaría el planeta, perdiendo vida a manos del hombre, estaría el pulso de un corazón violento, estaría la paranoia. Estaría la muerte.
Y detrás de todo ello estaría el arquitecto de arquitectos, el "rastreador" que mediante la abducción de esos indicios que son las construcciones públicas sabe leer los vestigios que va dejando el futuro en su fuga inalcanzable. Lo sabe por "baqueano" de esos espacios a dónde pocos llegan. Lo sabía. Ahora se fue.
Y nos dejó sólos aumentando exponencialmente el vacío de todo lo deshabitado, que crece a pesar de que el número de humanos se multiplica.
Good Bye, Jim. Ojalá vayas a jugar en el interior de un viejo avión derribado en Shangai, que corras tras los rickshaws, que veas a las putas y a los mendigos desde la ventana del viejo Packard y que todo recomience bajo el pulso de tu tiempo circular. Qué eso sea la felicidad eterna.